Legitima-defensa

No hay más

2009-07-08T14:49:00.000-07:00

Porque a veces uno quiere escribir y es en vano. Porque a veces uno encuentra el momento, las impresiones, la placidez y la soledad necesaria para hacerlo. Porque a veces siento. Porque, paradójicamente, a veces, nada surge, nada aflora.

Nada: pensamientos, sensaciones y nada más. Ni nada menos.

2009-07-06T07:36:00.000-07:00

¿Debemos instaurar un sistema de plazos que permita el aborto libre y consentido a las mujeres durante las primeras doce semanas de gestación? Sí, según mi parecer, pero con matices.

- El aborto es una tragedia, una lacra social que nos muestra las heridas de una sociedad que no ha sabido inculcar una educación sexual segura y saludable a sus jovenes, principalmente. Además, supone una desoladora situación de pesadumbre, incertidumbre y dolor por parte de la mujer que se ve avocada a destino tal, muy probablemente como consecuencia de su irresponsabilidad y de la de su insensato compañero de placeres.

- El aborto, casi siempre, denota imprudencia e inmadurez a la hora de llevar a la práctica los más bajos, y gratificantes, instintos sexuales de nuestra raza de mamiferos a veces pensantes. Es el efecto de un error de base, primario.

Y es un problema, un terrible problema como claro queda para cualquiera que preste mínima atención al supuesto aquí comentado.
Bien, admitido eso, se trata de encontrar salidas, soluciones, correcciones que logren reescribir dentro de la posible, las torcidas líneas de una situación a la que nunca tendría que haberse llegado. Allá van las mías:

1) Ante todo, EDUCACIÓN SEXUAL. En las escuelas, desde la más tierna infancia, sin tabúes religiosos impropios del momento actual, hipócritas y alejados de una sociedad sexual, en la que el erotismo y la incitación al sexo es latente en cada rincón. No entraré a discutir (ese es otro tema) si nos hemos extralimitado o no en sugerir la carne como placer; sólo diré, sucintamente, que si media responsabilidad, consentimiento y madurez, bienvenido sea el sexo, el amor y la libertad que cada cual tenga de sentirlos, según su propia moral, conciencia, instinto, deseo y manera de entender la cama, las relaciones humanas y divinas. Ante todo respeto, al abstencionista, al promiscuo, al célibe, al sadomasoquista, a la lesbiana o al que se va de putas. Libertad.

2) Si no ha tenido efecto la primera de estas premisas, y efectivamente la mujer se ha quedado embarazada, debería existir la posiblidad de hacer uso de la "píldora del día despues". Por supuesto. Aunque el uso de ella, si no se produce por cicunstancias de fuerza mayor y se requiere como motivo de una irresponsabilidad mnifiesta, ya nos indica que la sociedad ha comenzado a errar en el erradicamiento del problema del aborto.

3) Si ya estamos en un estado más avanzado de la gestación, y puesto que, efectivamente, el nasciturus es un ser humano que en unos meses se convertiá en persona si no se dan complicaciones en el emabrazo, en este momento se trata de persuadir, incentivar, instigar a la mujer a que tenga el niño. ¿Cómo?

- Mediante la intervención de las Administraciones Públicas, otorgando ayudas a la mujer que se encuentre en esta situación: beneficios económicos, de atención psicológica si se requiriese, o de cualquier otra índole.

- Proponiendo medidas tales como la adopción del niño recien nacido por parte de cualquier familia que pueda efectivamente mantenerlo con dignidad y en una situación de bienestar y educación razonable.

- Y, por supuesto, a través de la ayuda social y familiar; aunque, como bien es sabido, no todas las familias se merecen portar tal vocablo, ni en todos los sectores sociales se presta el apoyo suficiente a la mujer que se ha quedado embarazada negligentemente.

3) ¿Pero qué pasa si ninguna de las soluciones hasta ahora propuestas tiene éxito? Pues desde mi punto de vista, aceptando la existencia de dos bienes jurídicos de distinta valoración: derechos del nasciturus contra el derecho de la madre a disponer de su propio cuerpo y de su propio destino, así como a su integridad moral y física, realizando una valoración ética y jurídica
de tal difícil situación, llego a la conclusión de que no puede exigírsele a la madre que asuma las consecuencias de su error y el de su pareja, que aun aceptando lo terrible de la situación, el Estado social y democrático de derecho debe hacer primar la libertad de la persona sobre los derechos del nasciturus, pero eso sí, sólo y únicamente cuando se han agotado el resto de vías y de posibles soluciones que la sociedad ofrece a las mujeres que se encuentran en esta situación.

Aceptando, claro está, que en cualquier caso la mujer debe estar plenamente informada, ser consciente de lo que puede suponer cualquier paso que de al respecto y, haciendo uso en último lugar, de su libertad, libre de coacciones y engaños, ya decida seguir con el embarazo, ya decida poner en práctica la tragedia del aborto.

* E incidiendo en un último apartado colateral al tema: ¿deben poder abortar las niñas de 16 años sin el permiso paterno?

No tengo una respuesta clara, es más, abogo por la realización de un profundo debate en el cual se adapte al momento actual el criterio cronológico que sostiene la capacidad de obrar en determinados asuntos: ¿Fumar a los 18, abortar a los 16, conformar un matrimonio a los 14, poseer responsabilidad penal a los 16, esperar a los 18 para hacerse un tatuaje?

Me parece que antes de que el Parlamento diera luz verde a la despenalización del aborto bajo un sistema de aborto libre durante las 12 primeras semanas de gestación, permitiendo a las niñas de 16 años llevar a la práctica este nuevo derecho que parece se les va a otorgar, sería muy conveniente y muy necesario, hacer un esfuerzo de estudio sociológico, jurídico y ético sobre los criterios cronológicos actuales en la España del 2009.

2009- 2009

2009-04-21T08:30:00.000-07:00

¿Cuántos años tienes?

Catorce. Veinte. Treinta y seis. Cincuenta ocho. Novente y nueve. ¿Seguro?

Pisando hierba, caminando entre árboles cuyo nombre científico desconozco, mirando al cielo. Es todavía temprano, todavía no hace demasiado calor.

Las manos en los bolsillos, relajado, con lentitud flagrante y seguridad ciega. Paseo. Espero a nadie y busco nada. Me siento. Abro un libro. Leo dos líneas. Lo cierro. Hago un esfuerzo por captar olores, sonidos. Me imagino un enorme pentagrama y cierro los ojos: ¿a qué suena el silencio? ¿cómo representar el vacio?

Estoy, soy, siento, vivo. Vivo. Vivo. Sí, en efecto, vivo y me pregunto: ¿qué es vivir?

Curiosa paradoja preguntarse cosa tal en territorio de esqueletos y gusanos. Me pongo en pie. Sigo paseando. Leo los epitafios de algunas tumbas, oteo el horizonte.

Eran viejos y murieron; otros se empotraron contra el quitamiedos; cáncer, arritmia, parálisis, me falta la respiración, me amputaron una pierna, me desangré; aquel era joven, todo por delante tenía según su tía; este otro presuntamente destrozó a su novia: tardó tres meses en olvidarse de él en realidad.

Organismos destruidos, sangre, hedor. Muertos mientras dormían, muertos agonizantes, muertos de enfermedad terminal, muertos sin querer, muertos de ayer. Mañana habrán más, muchos más. Quizás monte una funeraria, con un poco de suerte la crisis económica acelere los suicidios y quizás me vaya bien.

¿Y qué hay de la vida? Nunca pregunte a un muerto, no le contestará. Lógico imbécil: esta frito, noqueado, derribado, pajarito, siendo pasto de la humedad del cementerio más cercano. Tampoco pregunte a un familiar y menos al modélico cura católico: nunca pregunte a ese. No ha sabido comprender el eterno amor a la vida que significa un pecaminoso beso después de una buena comida de coño tras audaz mamada antes de penetración hereje.

No pierda el tiempo en cuestionar ni cuestionarse sobre Pedro: 1950- 1998, María: 1928- 2000, ni Federico: 1985- 1991. Sin embargo amigo, le recomiendo, aconsejo, sugiero y propongo que encuentre un cuarto de hora cada día para sentarse, acostarse, arrodillarse o como cojones esté usted cómodo, y entonces, querido lector, pregúntese: ¿Estoy vivo? ¿Qué es vivir?

* Inciso concluyente a la par que innecesario: desconfie como apriorismo existencial. "Murió con noventa y siete. Bueno, dentro de la desgracia que significa morirse, por lo menos tuvo una larga vida". Error. No mida la vida en años, no es un patrón adecuado bajo el que justificar penas o consuelos.

Mi no balance.

2008-12-31T10:57:00.000-08:00

Otro año termina, otro más, otro menos.
Quizás sea este momento de hacer balance, de echar la vista atrás y evaluarnos a nosotros mismos. De ponernos nota.

Pero prefiero hablar del mañana, de su qué, su cómo, su cuándo y porqué.

Resulta que ahora mismo quiero mirar al futuro, quiero derribar barreras y quiero aprender. Quiero seguir conociéndome, ser valiente, dar dos pasos y no uno, luchar en batallas antes presididas por la ausencia más reprobable, ser fiel, ser honesto, sentirme vivo y vivir para contarlo.

Quiero recorrer caminos nunca antes explorados, quiero agradecer, debo agradecer.

Quiero no vivir de rentas, de éxitos pasados, quiero libertad, quiero nuevos retos y viejos retos todavía no superados, y quiero abordarlos, y superarlos.

Quiero ser útil, ser práctico, ayudar. Quiero querer, amar, sentir, sufrir. Quiero conocer, sí.

Quiero expectativas, quiero futuro, ilusión, ser valiente, ser prudente. Quiero reivindicarme, no tener que arrepentirme, mas saber pedir perdón. Y quiero ser coherente, ser siempre responsable de lo que haga, o lo que deje de hacer.

Sin propósitos concretos ni verdades universales. Sin estructuras preconcebidas, sin medias soluciones, sin mirar atrás siempre que no sea absolutamente necesario. Adelante, el mañana nos pertenece a cada uno de los que creemos que es nuestro y que se trabaja desde el presente con la ligera brisa del ayer como telón de fondo.

No voy a hacer balance del año que se termina, prefiero invertir mi energía en, desde el primer minuto del 1 de enero, trabajar, amar, luchar, sentir y soñar con seguir conquistando, batalla a batalla, el futuro, mi futuro.

¿Y tú, te vas a quedar mirando la tierra ya marcada por la suela de tus zapatos o vas a pisar la tierra que ante ti espera, ansiosa, dispuesta a ser firmada?

2008-08-03T07:08:00.000-07:00

Sin amor, sin sexo y sin amigos
Como un rey vitalicio y destronado
Un gato sin tejado
Una victima olvidada en el olvido.

Noches sin luna y sin amor
Calles sin putas ni compasión
Golondrinas que nunca vuelven
Trenes que se pierden.

Sin amor, sin sexo y sin amigos
Condenado a vagar entre dos labios
Los que están y los que se han ido
Los que quedarán y los condenados al olvido.

Noches sin luna y sin amor
Castigo justo, condena injusta
Reloj sin horas, horas sin reloj
Noches injustas, sin amor
El castigo es el reloj
Las horas la condena
Mientras la justa luna
Y el reloj
Y sus horas
Y el amor
Tristes tiranos
Indecentes fiscales
Con tristes castigos
Expían sus males.

Noches sin luna
Días sin amor
Y un gato sobre el tren
Y mi amor en tu tejado.

Noches sin amor
Cama sin colchón
Golondrina sin alas
Fin del revolcón

Negro y negro
Versos que no riman
Guerra sin paz
Cosas que no importan
Crimen con castigo

Y nada

Sin amor, sin sexo y sin amigos
Sin amor, sin sexo y el olvido
Noches sin luna
Sexo sin amor
Amor sin sexo
Lunas que no llegan
Amor que no se marcha
Trenes que nadie espera
Sin amor, sin sexo y sin amigos.

Y a esperar.

Incorrección incorregible

2008-08-03T05:24:00.000-07:00

Voy a reivindicar el día del orgullo hetero, al hombre elegante, a ese que no mariposea por sistema, que no es artífice de la nada, de la vacuidad y el histrinonismo.

No me gusta el feminismo, nada, me asquea eso de la discriminación positiva: he conocido a muchas mujeres más útiles y capaces que bastantes hombres. También he conocido a muchas "miembras" ineptas, inútiles y totalmente incopetentes. Como tantos hombres, por otra parte. Pero ellas, las talentosas, las capaces, no necesitan un ente sobreprotectar que vele por ellas como una madre por su hijo recien nacido. Puede considerarse hasta denigrante. Por cierto señoras feministas, obviando la tergiversación de la lengua que promovéis... ¿Cuál es exactamente la diferentecia entre un retrógrado y anacrónico machista y ustedes?

Soy republicano, ¿y qué?. Espero, que aunque no llegue verlo, algún día este país pueda convertirse en un Estado despojado de una reminiscencia de tiempos pretéritos que es directamente incompatible con un verdadero Estado democrático y de derecho que promueva la igualdad de oportunidades en todos los ámbitos que le conciernen. Los privilegios tienen que ser dados a quien se lo merezca en razón de su talento, su trabajo, su inteligencia o su capacidad, nunca por motivos de abolengo, de herencia, de quien fue su papi o su mami.

La izquierda esta confundida en pleno año 2008 en esta España actual; a ver si se enteran: no es más progresista, ni socialista, ni izquierdista o izquierdoso el que se escuda en patrias, derechos históricos o recopilaciones de agravios comparativos. Es una lástima que en los tiempos que estamos; tiempos de cosmopolitismo, de interculturalidad, de, lo que debieran ser, puertas abiertas a otras culturas e influencias, de interrelación de sociedades, de creación de espacios políticos, económicos y culturales cada vez más amplios, muchos en este país sigan encerrados en su mentalidad arcaica de defensores de las notables diferencias entre Villaburros de Arriba y Villaburos de Abajo, destacando siempre lo que los diferencia, cuando debiera de potenciarse lo que los une, pero en fin, hemos llegado a unos límites tan elevados de evolución política que dentro de poco Europa retornará a la Edad Media, volverá a fragmentarse en 3.000.000 millones de unidades territoriales y soberanas distintas y así demostraremos lo progresistas e inteligentes que somos. Habrá que empezar a prepararse para la vuelta a los reinos de taifas. Y no se extrañen si la Santa Inquisición aparece de incógnito.

Y de Europa quería hablarles, y sólo diré: cuidado, con tipos como Berlusconi y con políticas como la directiva de retorno de los inmigrantes, quizás estemos virando poco a poco hacia el neofascismo casi sin darnos cuenta.

Y me avergüenzan las manifestaciones de apoyo a terroristas etarras. Creo que nuestra sociedad está un poco enferma. Por supuesto que ser independentista no es ser terrorista, faltaría más. Pero si algo está claro es que en el País Vasco no hay libertad; y no la hay cuando un señor por el simple hecho de ser concejal socialista le meten un sucio, rastrero y cobarde tiro por la espalda. Y este sucio, cobarde y rastrero "libertador" tiene apoyos incondicionales. Es que es absolutamente increible, y repugnante.

Les recomiendo Historias de Cronopios y Famas, de Cortázar, también la poesía de Miguel Hernández.
El viernes pude comprobar en directo que Extremoduro es la banda de rock más impresionante en castellano. Ningún otro grupo de sus características tiene sus letras, sus cambios de ritmo, su espectacular combinación de sonidos. Ya son un mito.
Vean El Padrino, visiten Santander.

Noches de carretera, mirada y reflexión

2008-04-03T08:23:00.000-07:00

Según el reloj de mi Kia Rio son las ocho y cuarto de la tarde. Claro que éste está programado para que en su minutero queden reflejados unos cuatro o cinco minutos más de la hora real en esta parte del planeta. Pequeñas estratagemas del impuntual. Por cierto, acabo de recordar una de las célebres citas del genial Oscar Wilde: "La puntualidad es una pérdida de tiempo". Ahí dejo eso.

Pues eso, que ya ha oscurecido en el seco y húmedo, que no frío, invierno levantino. Me dirigo, quizás a mayor velocidad de la permitida, al pueblo en el que reside mi preciosa. Voy solo, volveré acompañado.
Les hablo de un tramo de carretera en mal estado, carente de arcenes, mal e insuficientemente señalizado, algo peligroso.
Parece que la noche va a ser un tanto inclemente, es probable que caiga una ligera llovizna, al menos eso es lo que se puede avistar echando una pequeña ojeada al encapotado cielo.
Tras señalar debidamente al coche que me precede mi intención de rebasar y posteriormente adelantar al ya vetusto Opel Corsa que me antecede, me desplazé hacia el carril izquierdo e involuntariamente pude verla. De nuevo. A mi puta.

Por su aspecto deduzco que podría tratarse de una joven nativa del Este de esta acomplejada Europa nuestra. No es guapa, al menos no para mí. Suele llevar el negro pelo recogido. Viste como las putas suelen hacerlo, aunque ella se muestra ante su público algo más recatada respecto de lo que la mayoría de sus colegas de oficio y ¿beneficio? acsotumbran. Sus tacones, su bolsito, su espera y su mirada. Sus tristes ojos.
Permítanme que les cuente que jamás he visto a ninguna otra ramera callejera con una mirada tan desolada y compungida como la suya. Las hay exaltadas, cocainómanas, seductoras, gordas grasientas, menores de edad, alguna incluso parece feliz; seguramante porque acaba de chupársela a algún generoso cliente y se contenta de la propina ganada. Y tal vez por haber desalojado una polla más del montón de una boca más del montón. Pero pudiera ser que su felicidad se debiese al siete y medio que su hijo ha obtenido en matemáticas o porque acaba de tener conocimiento de la futura boda de su querida hermana.
Sus ojos, vuelvo a ellos. No la conozco, nunca he intercambiado palabra alguna con ella, pero le profeso cariño, lo confieso. Los tristes ojos de mi puta me conmueven. A lo peor es una hija de puta, una desgraciada asesina, una mala persona, a lo peor su mirada es simplemente una pretenciosa pose, una estrategia de marketing que dirían los ingleses. O de venta al público que es como se debería decir cuando se hable en castellano, pero claro es más largo y suena peor. No es lo suficientemente cool como dirían ellos.
Pero yo me la creo, me creo su sufrimiento interno y me imagino cientos de historias intentando imaginar cómo ha llegado al sucio (y no es una metáfora) cruce de caminos donde trabaja.
¿Estamos ante una joven engañada, manipulada y conducida hacia la devacle por algún capitalista sin remordimientos?
¿Realizó un largo y costoso viaje hacia un bíblico eden y se encontró sumida en la miseria y el desamparo? En cuyo caso, ¿es admisible, es ético que venda sus curvas al buen postor? ¿Es que acaso no existen otras formas de paliar la inanición más dignas que prostituyéndose? ¿Por qué no busca otro empeño laboral, por qué ha decidido emprender una travesía tan salpicada de incertidumbres?
¿Le gusta lo que hace? ¿Disfruta sobando penes con su vagina? Y en caso afirmativo ¿acaso es criticable el ofrecer servicios sexuales? ¿Por qué? ¿Si es plenamente consciente y encuentra satisfactoria su labor, quienes somos nosotros para calificar su actitud de denigrante?

Como digo nunca me he parado a hablar con ella; actitud que seguro le sorprendería por otra parte y que puede incluso molestarle, podría hacerle perder algún cliente y un tiempo ¿valioso?
Mas su mirada lo expresa todo, define una historia indeterminada de princesas sin príncipes, de Julietas sin Romeos, de musas olvidadas. Ella es una de tantas, pero es única e irremplazable, consigue provocarme ternura, consigue que en una gran parte del trayecto que aun me queda por recorrer antes de llegar a mi destino y arrojarme a él de cabeza, estímule mi imaginación y remueva algún que otro sentimiento, ella me hace pensar en el hiriente destino, en como nos zahiere, y ligado a esta reflexión me pregunto: ¿Qué parte de responsabilidad tenemos en el discurrir de nuestra vida? ¿Cuánto es ganado, cuánto presa del azar y de las circunstancias en las que nos ha tocado nacer, crecer y finalmente, morir?

Decía Dostoyevsky: "Todos somos responsables de todo". Y para comprobar empíricamente si el ruso tenía razón debería abandonar la calzada por un instante, apearme del coche, y como un Raskólnikov delirante de grandeza, intentar corroborar mis teorías acerca de la condición humana, esto es, acercarme a mi puta, mirarla fijamente y preguntarle: ¿Qué ven tus ojos para proyectar tanta desolación? ¿Qué querrían ver? De seguro me tomaría por gilipollas, eso si entendiese mis palabras, pero ¿por qué no arriesgarse a dar un ligerísimo paso en falso y caer sobre un tatami? Total, ni se trata de matar a ninguna prestamista retorcida ni la hipotética caída culminaría en un mar de afilados cuchillos puntiguados.

O eso parece.

¿A qué precio?

2007-12-29T07:27:00.000-08:00

Hoy me he despertado con ganas de disparar y las únicas balas de las que dispongo son mi razón y libertad. Y mi palabra.
Que cínica realidad la nuestra: Los otrora colegas talibanes que luchaban contra el enemigo soviético ahora son los mayores hijos de puta de este globo terráqueo nuestro. China ofrece inmensas posibilidades económicas; vamos todos a estudiar el mandarín y a trasladar nuestras empresas a suelo asiático que nuestra rentabilidad se verá acrecentada a base de latigazos, ¿derechos humanos? Pffff. Eso sólo se lo reivindicamos a Togo y Papúa – Nueva Guinea, a China… ¡Por Dios qué cosas dices, con las inversiones que tenemos allí! Ese excéntrico “metrosexual a la africana” de Gaddafi siempre ha sido nuestro aliado, lo que pasa es que la bomba que asesinó a su hija adoptiva Jana no la lanzamos nosotros, egocéntricos estadounidenses (tanto como para apropiarnos la denominación de “americanos”) fueron esos cabezones de la película de Mars Attack. Y lo bien que vivimos nosotros, incompetentes mandatarios semi-brujos, semi-idiotas que demonizamos el preservativo mientras nuestro pueblo está inmerso en la podredumbre más inaceptable, aberrante y asquerosa, muriéndose de sida y de inanición mientras nosotros vestimos Armanis, portamos Rolex y nuestras mujeres se modelan la cara en clínicas de la Costa del Sol. Que fácil nos resulta luego culpar a los neocolonizadores occidentales de nuestras desgracias, ¡buah! Si en el fondo provocáis lástima, sois simplemente presa de la ignorancia y la incultura. Al final todos somos un poco víctimas y un poco culpables de todo. Porque el hecho de que ciertos dirigentes de latitudes obviadas para según quién, sean unos completos inútiles no puede servir como coraza protectora, como excusa admisible a decenas de gobiernos y cientos de empresas que venden armas y munición a todo quisqui que vea dispuesto a apretar el gatillo, sin importarnos que cráneo va a ser perforado, joder a mi que cojones me importa, mira como engorda mi cuenta corriente darling. Por poner un ejemplo.
Somos hipócritas, todos, ¿el mundo es una mierda? Pues probablemente, pero estamos viviendo el mejor momento de nuestra ya larga existencia como especie, aunque claro, vaya usted a decirle eso al que se queda parapléjico al caerse del andamio, al nicaragüense que vive pues porque le ha tocado hacerlo; porque la realidad que contempla cada día no es acogedora en modo alguno, al condenado a muerte en Irán por ser homosexual o a la mujer afgana lapidada por adulterio, algo tan común en Europa, el adulterio claro, no la lapidación. Pero vale, que sí, que en términos generales hemos progresado, teniendo algún que otro momento de involución por supuesto, la sociedad avanza, poco a poco nos vamos convirtiendo en humanos, superando la simple condición de homínidos.
Como decía, que cínica realidad la nuestra: derramamos nuestra dosis de lágrimas mensuales al ver en televisión cualquier reportaje sobre etíopes esqueléticos, niños congoleños con sus respectivos cerebros desparramados en torno a ellos, mutilados y con el típico kalashnikov del capullo inerme sobre sus desquebrajadas rodillas, convencidos de que con nuestra flagelación interior ya tenemos comprada una parcelita en el más allá, ¡y ojo! Que por aquellos lares eso de la burbuja inmobiliaria suena a cuento chino, o camboyano, para gustos colores. Pues eso, a lo que iba, que nos da mucha pena y mucho de todo enterarnos de ciertas cosas para después demandar al gobierno de turno que nosotros lo que queremos es tener unos salarios más altos, mejores infraestructuras y bombas de hidrógeno por si acaso, que eso explota que da gusto. ¿Qué de dónde sacan ustedes el dinero? A mi no me importa, yo lo que quiero es tener un Mercedes, tres meses de vacaciones y un apartamento en Torrevieja, que mi país sea una potencia mundial, tener a Sarkozy, ese nuevo playboy, lamiéndome el culo y que el jefazo de la misión que tiene la FINUL en el Líbano sea un español, con dos cojones. A mi no me importa que el petróleo tenga fecha de caducidad, los daños colaterales ni que el GAL mate a unos cuantos terroristas, total son escoria.

Pues eso, para concluir, que somos unos tremendos hipócritas, cínicos y terriblemente egoístas, todos: La derecha española a la que se le seca la boca hablando de la dignidad de las víctimas de la AVT, se la suda los muertos inocentes de la metralla del tío Sam en Irak, la siempre solidaria, respetuosa, culta, democrática y bla, bla, bla izquierda española, apoya regímenes tan democráticos como el cubano mientras critica dictaduras de dispar ideología pero métodos análogos a los utilizados por el colega Fidel, no se si eso es demagogia o ser gilipollas. Del PSOE ni hablo porque si tienen política exterior la difunden poco y estando por allí en medio Don Pepiño Blanco… Vale, no tienen política exterior.
Todos, y por supuesto yo, más que nadie quizás, vivimos (aunque creo que en el fondo no somos conscientes de ello) con una desfachatez, impudicia, cinismo y poca vergüenza descomunal. Pero somos felices y eso es lo que importa. ¿No? ¿Y a qué precio?.

Apología de un momento

2007-12-22T07:28:00.000-08:00

El amor es un momento, es un fugaz instante de encontrarle significado a la vida. El amor no es demagogia barata, no es decir cuánto te quiero, es sentir cuánto te quiero.
El amor no es generalizable ni universal: cada cual lo comprende de distinta manera y lo anhela, manifiesta su querer de forma espontánea, sin premeditación. No es esquemático, no entiende de fórmulas, sólo de sensaciones.
El amor es egoísta, no es para con el otro, es por y para ti. Si le quieres es a ti en quien repercute ese sentimiento, si le haces feliz, eres tú el satisfecho.
El amor no entiende de personas ni de situaciones: no puede acotarse, supera todos los muros y todas las barreras. Es algo tan grande, tan bonito (o tan despreciable) que puede ocurrirte en cualquier momento; cuando lo buscas o cuando no quieres encontrarlo y te chocas contra él.
El amor es psicológico, mental no físico. Supera al instinto, al deseo, lo que lo convierte en peligroso o en algo sublime, depende.
El amor es obsesivo, perdurable pero no infinito. Es renovable pero costoso; tiende a convertirse en hábito, a decaer. ¿Seguro? Estamos hablando entonces… ¿de amor? De convivencia, tal vez.
El amor son preguntas, es preguntarte el porqué, el cómo puede ser. Es sorpresa, es precioso, es patrimonio de todos, es felicidad.

No se lo que es amor, no se explicarlo, sólo se sentirlo. Todo lo escrito es inútil para ti, no es paradigmático ni aplicable a otro. Es mi visión del amor, hoy, ayer tuve otra y quizás mañana varíe de nuevo. Y es que, al fin y al cabo, es sólo una sensación. Y éstas, cambian.

Libérate del miedo

2007-12-22T04:45:00.000-08:00

Cadenas opresoras, garrote de inexorable e impoluto desdén, guillotina que fulmina, desenlace indeseado. Días oscuros; antes enhiestos arbustos derrumbados por el desaire, por la inquietante desgana de un viento intangible, impresentable.

El miedo mata, consume, lo es todo y no es nada, te impregna, desgarra, ignora a la compasión, lapidada. Cancerígeno perseguidor tras tus pasos anda, colaborador, cómplice taimado de la desgracia; traspasamos ya los frondosos bosques que maternal protección emanan, ahora nauseabundos y acorralados hacia atrás miramos, con reservas, con temor, esperando la derrota, la inquina desautorización del pasajero indeseado, del invitado rechazado.

Complicado trabalenguas, acertijo sin respuesta: ¿dónde yacen los olvidados, los otrora valientes y ahora denegados?, cruzaron fronteras, de coaccionado destierro a abierto sucio llanto se vieron desplazados; los sufridos, los queridos, todos los que perdieron el tren se vieron abnegados de ilusión, huérfanos de complicidad y carentes de cariño.
En otra dimensión totalmente opuesta, en una esfera del conflicto no ambicionada, impuesta, decenas de piernas huyen, ¿de quién? Sólo ellos lo saben. Terrorífico ente ensombrecido o… ¿tal vez inexistente antagonista? Nada ahí seguro, únicamente lo aclarado, lo ya intuido de antemano: sonidos a la espalda, desconocido indeseado, tabú infeliz contraindicado, sólo ellos lo saben: el miedo mata.

Como corregir el desorden, como coser lo mal hilvanado, como solucionar los problemas sociales, los actuales y los venideros, como crear justicia y ser ecuánimes, como vamos a salvarnos si ya estamos condenados: de pies y manos atados, con la lengua cortada y los ojos vendados, no hay lugar para la denuncia, el desacato, la protesta, estamos aniquilados, como ya dije de pies y manos atados, con la lengua cortada y los ojos cerrados, la libertad de luto; el miedo orinó sobre su tumba, el orden perdió todo su significado: sin libertad para que queremos sentirnos seguros, ya estaríamos enterrados, pero sin seguridad el pavor contraatacaría, enfilaría su corcel guerrero, temido, hacia nosotros, tras lo cual desenvainaría su espada, mortal estocada dejaría tras de sí, lastre infinito, la paz…

El placer de hablar.

2007-12-21T03:27:00.000-08:00

Embutidos, acorralados como presas; mover el codo ligeramente en sutil balanceo puede provocar el impacto con aquellos que circundan tu ya exiguo, sino inexistente, espacio vital. Inmersos en el caos orgásmisco que conforma la unión de luces de neón, nubes de humo de dudosa procedencia, atronador sonido cargado de decibelios, esculturales cuerpos carne de tarima y vasos de cristal cargados de no se sabe muy bien qué, un gentío nada desdeñable de cuerpos en movimiento ve morir la noche un día tras otro, semana tras semana. Disfrutamos observando siluetas contoneándose, auscultando con la mirada aquel objetivo, aquel cuerpo que hemos puesto en nuestro punto de mira, dispuestos a disparar toda la munición de la que dispongamos en el momento del contacto visual. Entramos en contacto, rozamos, volvemos a rozar; ya sin disimulo ni simulación alguna, para que fingir, vamos a lo que vamos, sin rodeos ni artificios.
Y oye, no me parece una maquinación, un plan nada desdeñable: claro, conciso, esquemático y casi sin sorpresas. Quieres, quiero, queremos. Ale, pues tres, dos, uno y acción. Es una opción.
Pero hay otras, métodos ancestrales que estamos defenestrando con manifiesta alevosía, sin resquemor. Diversos son los caminos, varias son las vías para acceder al Olimpo sagrado de la cama y, todavía más importante, al frágil punto de común entendimiento, de silenciosa complicidad, de amor soñoliento y descarnado, de inexorables vínculos inquebrantables entre ella, o él, y tu.
Hablar; compartir sueños, esperanzas, expectativas. Discutir, enfrentarse a tu benefactor de sublimes momentos de taimada felicidad, de honesta y sincera sonrisa, entablar batalla con él, a sabiendas que en estas guerras nadie sale derrotado, nadie muerde el polvo. Disfrutar con las palabras, o a pesar de ellas como dice un tal Borges, conscientes de que la noche es larga, y si acaso se quedara corta, no importa, con sol radiante o nubloso panorama siempre quedará una u otra cafetería, cualquier bareto de esquina. Conversando aprendes, de ti mismo y de tu (o tus) acompañantes, accedes a panorámicas novedosas, creces, entrenas el intelecto, la retórica, lo explícito y lo oculto. Pero más importante que todo eso: disfrutas, el reloj se bloquea, sus engranajes se oxidan y pierede todo su significado, ya no puede mantenerse en funcionamiento, sólo tu, solo él, solo ella, ellos, ellas, nosotros, podemos impregnarlo nuevamente con su alma maldita, secuestrada, si queremos claro.
Cualquier persona es válida; todos y cada uno conocemos algo que alguien desconoce y quisiera saber, con cualquiera puedes mantener interesantes disputas y coloquios, yo, disfruto de todo tipo de habladurías, conversaciones, parlamentos, pero destaco uno por encima del resto: nada es comparabale a intercambiar opiniones y deseos con ella, con aquella mujer inteligente que quizás cada semana, cada mes, porte distinto nombre, mas idéntico sentimiento; diferente en apariencia, simplemente.
Una vez testado, probado, ambos métodos de acabar en la cama; que tampoco es condición indispensable pero si dotada de excelencia, el del "perreo", de la carne porque sí, sin currárselo y el de la seducción por convicción, por voluntad doblegada en ambos bandos de la contienda, por unión de temperamentos, pasiones y debilidades, no me queda duda alguna de cual sale vencedor en mi particular rincón de entender la vida: el placer del hablar, el triunfo del conversar.
Lo conseguido sin dificultad, lo fácil, se vuelve superfluo, olvidable, corrompido tras el paso del tiempo. Aquello que requiere un proceso, un método, se disfruta doblemente: primero adviene el placer que sientes mientras interactúas con tu acompañante y cuando todo ha pasado el recuerdo de aquello te provoca una sonrisa, tan cómplice como cuando estabas con ella (o él) y el tiempo y el espacio eran meras ilusiones.

Pandilla basura

2007-12-19T09:00:00.000-08:00

Podría ser benévolo, acatar la tan manida ley de la oferta y la demanda y aceptar que estamos inmersos en un gran mercado en el que el vendedor se limita a ofrecer al comprador aquel producto que este ansía obtener. El beneficio es lo importante, la legalidad es sólo una referencia, sin más. Pues bien, extrapolando esta máxima macro y microeconómica al ámbito de lo televisivo me referiré a esa fábrica productora de soberbia estupidez que representan los programas de "crónica rosa", concepto que metalingüísticamente puede y lleva a engaño y que sirve de envolvente a producciones de escaso interés en mi opinión. Podría entender que en el fondo el pueblo soberano adora, necesita y se excita con estos programas, que no podemos vivir nuestra propia vida sin interesarnos pos las andanzas de gente a la que no conocemos, tipos que voluntaria o involuntariamente copan la parrilla televisiva; no importa ya si están defecando o si no quieren ser sometidos a la tortura de ese gran hermano orwelliano del que se vanaglorian algunos. Todo vale. Pero este argumento no me sirve como excusa justificable para tener que aguantar esta puta mierda, me explico: parte del pueblo soberano también demanda sustancias consideradas nocivas para la salud pública, drogas como la marihuana o la farlopa son excluidas del mercado legal (mientras otras, depravadoras en modo parecido de la salud son asimiladas al mercado por motivos económicos principalmente, pero ese es otro tema), los efectos negativos que producen sobre el cuerpo y sobre el psique son en este caso el motivo esgrimible para calificarlas de ilegales y apartarlas del mercado. No quiero decir con esto que los programas televisos que aborden contenidos de temática "social"deban ser ilegalizados, los autoritarismos censuradores provocan urticaria aguda, tanta como oír hablar media hora seguida a Jorje Javier Vázquez, que puede ser una caritativa y piadosa persona en la intimidad, no lo dudo, pero cuando salta al ruedo de fieras carroñeras del marujeo "made in Spain" provoca sarpullidos, asquerosos sarpullidos. Que sirva este alegre muchahote como paradigma y representante de todos aquellos que se dedican a actividades similares, carroñeros que rebuscan entre la basura del famosillo de la semana, literalmente. Parece momento adecuado para analizar a mis dos especies favoritas de estos nuevos payasos de la tele (con todo mi respeto para las actividades circenses, va en serio): La primera es la de los "periodistitas" del corazón, y sí, aquí el sufijo diminutivo actúa despectivamente, digo "periodistitias" porque me niego en rotundo a calificarlos como profesionales de la información, por una simple y llana razón, para mí, lo que hacen, ni es informar en muchos casos, ni lo considero información, puede que sean los mejores en lo suyo, unos enormes profesionales; expertos en bazofia, basura sin interés alguno (con todo mi respeto para los basureros, va en serio de nuevo), y es que, Jack el Destripador era el más cualificado de los psicópatas del eternamente nócturno y nubloso Londres decimonómico de Disraeli, Bin Laden, si tal premio existiese, ya habría sido galardonado con unos quince "bushitos" de la academia hollywoodense al mejor territorista del mundo, en pugilato con esos heroicos jóvenes luchadores por la patria vasca, que disparan por la espalda a guardias civiles desarmados y que muchos se resisten a llamarlos por sus verdaderos nombres. Pues eso.
La segunda especie que cabe analizar la conforman ciertas fieras ibéricas que campan entre gritos, exhabruptos y ladridos por las llanuras televisivas de este país, deambulando de plató en plató. En el fondo no hacen más que buscarse la vida, comportándose como mercenarios de lo soez, anecdótico e improcedente; unos asaltan sucursales bancarias del BBVA, otros se matan a trabajar de sol a sol, ellos hacen público miserias varias, inventadas o no, qué mas da. Cierto es, y de justicia es nombrarlo, que últimamente está surgiendo una decente e inteligente, ¡por fin!, tendencia a la progresiva eliminación de su insana presencia en la pantalla televisiva, motivada entre otras factores por la voraz crítica realizada por programas tipo Se lo que hicisteis, en ocasiones crueles y tramposos pero efectivos y necesarios.

Hay que aprender a diferenciar entre la esfera pública y lo concerniente a la vida íntima, a lo privado. Inviolable, o debería serlo. Entra dentro de la más elemental lógica interesarse por Carla Bruni o informarse acerca de la separación de la hija de Juan Carlos con Marichalar. Vale. Pero una cosa es informarse, lo más objetivamente posible, sobre acontecimientos que pueden tener una cierta relevancia social y otra bien distinta establecer eternos debates con inútiles y desafortunadas mentes adheridas de casualidad y mala manera a unos cuerpos errantes de "maruja". Y lo que no puede aceptarse bajo ningún concepto es la intromisión, persecución y acoso que llevan a cabo muchas de estas fieras.

Teniendo en cuenta que somos seres curiosos por naturaleza y medio respetando el que algunos guien esa curiosidad innata hacia tétricos extremos del orden social, podría ser benévolo, podría, pero no me da la gana de serlo: Para un país que utiliza los libros como matamoscas, que es considerado el rincón paleto de Europa y que no conoce el cine de Kubrick, las historias de Pérez Galdos o la música de Bruce Springsteen, pero al que le flipa el tunning, llevar la riñonera con la americana y conocerse la biografía completa de Paquirrín, lo que menos le beneficia es aborregarse aun más de lo que ya está (con respeto para las borregas, así como para el oficio de pastor) anquilosándose en el sillón preparado para sus tres o cuatro horas de mierda diaría frente a la pantalla.

Desde un rincón

2007-12-05T08:34:00.000-08:00

Desde un rincón te escribo; desde un rincón pretendidamente crítico y subjetivo, reclamando el derecho a equivocarme, a cagarla una y mil veces, las que hagan falta. Me ponen tanto las críticas como las caricias, no pretendo tener la razón ni convertirme en heraldo de la verdad, de lo justo y lo correcto.
Desconozco mucho más de lo que conozco, no se tanto como me gustaría, sigo empeñado en aprender un poco cada día, en formarme alguna vez una opinión definitiva, inmutable, sobre algo o sobre alguien, pero hasta que eso ocurra, prometo cambiar de opinión si alguien es capaz de convencerme de que estoy equivocado, confundido. Evoluciono constantemente, creo que todos lo hacemos, la vida es un pedregoso sendero en el que con cada escollo que logramos esquivar aprendemos algo nuevo, crecemos. A esto es a lo que me refiero cuando digo que quiero seguir formándome, en todos los ámbitos de la existencia, de la preciosa puta vida, como dicen algunos. Ahora mismo me encuentro en un momento crucial, en uno de esos que te preguntas: ¿Quién soy y quién quiero ser?
Desde éste, mi pequeño rincón particular, te digo que ahora mismo no tengo tiempo para morirme: me quedan demasiados libros que leer, demasiados viajes que realizar, demasiados besos que dar, demasiadas cosas que experimentar.
Para mí, escribir es sinónimo de libertad, es la llave que abre los grilletes que retienen a nuestras opiniones, emociones y sentimientos. Quizás no te interese lo que te cuento, lógico y normal; pero la verdad, no por ello voy a dejar de escribir, en ocasiones es un vehículo más apropiado que el impuesto por la tiranía de la comunicación verbal. Y además, publicaré lo que escriba, para que me rebatas si quieres, para mostrarte a favor de mis tesis si lo ves apropiado.
Atentamente te diré que comienzo este blog con ganas de dar por culo, de ser políticamente incorrecto y de críticar, a menudo con humor, aquello que me parezca digno de ser criticable e igualmente elogiar aquello que me parezca digno de ser elogiable.

A tí, que no te conozco, que no se quien eres, gracias por regalarme un trozo de tu tiempo.